Sigo puesta con la pijama desde hace más de una semana, no tengo ganas de abrir la ventana y respirar el viento necio y contaminante de la ciudad. Escucho pasar los cansados cascarones de los camiones y sus estridentes sonidos del claxon. Acabo de comer dos pedazos gigantes de pizza de la semana pasada, sí, del cumpleaños de mi hermano. No paran de llorar las nubes amargadas y heridas., Por su culpa tuve que levantarme por el trapeador para secar su melancolía. Para muchos podría parecer una total influencia de películas depresivas el que me encuentre así. Pero me vale. Yo sólo sé, que aún tu sombra me persigue y no me consuela el chocolate. Esperen, ¿He mencionado que no he besado por más de trecientos sesenta días? ¿Que no he estado acobijada entre los brazos cálidos de un buen hombre, o en su defecto de una mujer? ¿Que mi sonrisa que muestro en mi baile estelar, es la más falsa que puedo caracterizar? ¿Femme fatal? ¿Alcohol? ¿Marihuana? ¿Tabaco? Y que decir del resentimiento en mi corazón por los buenos momentos que pasan las demás personas, mientras que yo, sí, yo, me siento sola. Ja, ¿Qué me he perdido de salir a las mejores fiestas con los desenfrenados jóvenes de la ciudad? ¿Qué el dolor en mis ojos hace imposible que lea literatura universal? ¿Qué rara vez sólo me dan ganas de masturbarme cuando veo una erótica escena de una película de bajo presupuesto? ¡Basta! Tengo que dejar de engañarlos con estas mentiritas victimarias. Esta bien, créanme la mitad, sí, lo que ustedes quieran creerme, o bien lo que se escuche más dramático y destructivo a mi persona, ¡Créanlo¡ Al final no importa si te digo como he estado o como me siento, porque sólo te lo he dicho cibernéticamente, gracias al mono verde que esta en mi escritorio puedo cuando se me antoja ,mantener una red social y así cuando me siento desesperada decirte lo infeliz que estoy. ¿Que estoy? ¿Estoy así por ti? Jaja, ni loca. ¿Por no besarte? ¿Por no abrazarte? ¿Por no sentirte? ¿Por no amarte? Jaja. Sí, así estoy por tu ausencia. Y ahora prende el fogón y cocíname entre las millones y millones de desdichadas que se dedican a escribir y hundirse en la necesaria dependencia del amor.
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